Моя никчемность. Что мне делать?

Не понять вам моей никчемности. Мне 17. 4ый год влюбленна в одного парня с параллельного класса, в жизни с ним не общалась, один раз писала с фейка и тогда поняла, что люблю. Плевать мне, что вы там думаете, подростковый период, блабла. Я люблю его, возможно сложно в это поверить, но самой настоящей любовью, а сложно поверить потому, что чувство слишком редкое, часто путаемое со страстью, похотью, привязанностью, фанатизмом, той же влюбленностью.

Я вроде не уродина, середнячок, думаю (прошу прощения за бессвязность мысли — это как эссэ). Так вот, решилась я написать ему записку. Так как почерк у меня самый палевный, дабы нигде не просечься, нарисовала очертания его лица в качестве адресата. Как долго я это рисовала. Полночи только перерисовывала, меняла решение раз сто — писать стих, нарисовать, что-либо символичное и т.д., и т.п. В конце концов остановилась на том, что смысла разглагольствовать нет. Нарисовала крохотное сердечко, в знак моей скромной, ни к чему не обязывающей любви. Розовая бумажка с запахом ванили, внутри мелкая надпись: «Приятного аппетита в столовой» — как намек.

Подсунула под дверь его класса. Убежала. Так сердце мое не билось никогда. Меня просто жгло изнутри. Это казалось мне глупым и до сих пор кажется. Я смеялась весь урок, веселый вид, мисс беспалевность. Вот 3 перемена. Пора идти в столовую. И чтобы вы подумали. Его нет. Его и в школе не было. Что стало с этой несчастной бумажкой моей жалостных чувств моих.. не знаю. Тишина. В школе никто ни про что не знает. Просто тишина.

Почему мне хочется плакать. Я словно жалкое подобие Г. Желткова Чехова. Ха. Самое ужасное, что даже наипривлекательнейшие люди не вызывают у меня ничего подобного. Я не знаю. Словно конец. Мне так одиноко. Кто-нибудь, кто может понять меня — напишите мне. Я так долго смеюсь. Я так долго молчу.